estaciones

Cielo rosa y blanco y amarillo por paez a las siete de la tarde, viento fresquito de verano, pelo que vuela, ojotas cómodas, pollera negra con tablas y remera naranja. Ahora, bléfari bien fuerte aunque le moleste a mi papá, y la luz de la tele a la derecha, atrás de la puerta cerrada. Me acaricio las piernas con los pies, sentada como india, y siento la presión del teclado en las yemas de los dedos. Cierro los ojos y pienso como sería que todo fuera nada más que tempera, tempera que con el calor se derrite y chorrea, los colores se mezclan como en Waking Life, y ninguna persona se dibuja con lápiz apretado contra el fondo, todos nos mezclamos.